За закрытыми веками всегда вершатся самые страшные сценарии. Словно в назидание, даже распахнутыми глазами не уловить мир, он едва ощутимо колышется где-то вдалеке на ветру в изгнании. Твоя пустая комната с ободранными стенами от тебя бесконечно далеко, бережно охраняет твое бездействие и печальное знание. Столпотворение мыслей, ты закрываешь руками разбитое лицо. Здесь тебе хоть конец света за окном или пепел без дождя с небес. Зачем? У тебя есть свой. Который безустанно застилает глаза серой пеленой. Убийца, который плачет, палач собственной души, несущий цветы к алтарю твоей надежды и мечты. Сломанные крыльев кости, как свидетельство, что когда-то покорял желанную высь и все те же тридцать минут на бесконечном повторе, в которые выродилась твоя жизнь. Ты всего лишь хотел недосягаемо сияющего счастья, а теперь безвозвратно сломан, на щите, в плену. Ненужный, не поддающийся ремонту механизм, обвитый проводами сожалений. Еще недавно считал недопустимым пропустить весну. А теперь... Какое дело до нее перешедшим черту? Продолжая отчаянно всматриваться в черноту, забываешь тепло огня.
Когда-то хотел помогать людям, спасать их, а сам не можешь спастись от самого себя.